Ron Dahan / Amor

Podría haber vivido sin hallarte.

El pensamiento era tan insoportable que me mareé

y tuve que sentarme en un banco para reposar.

Pasaban frente a mí miles de gentes. Te busqué,

no te encontré y fue por eso que llamé. No contestaste.

Me subió la presión, sudaba y un segundo antes

del infarto respondiste. Preguntaste qué pasa

y respondí nada, ya lo olvidé, no importa.

Al regresar a casa me esperaba un bicho muerto

sobre la alfombra. Largo, verde. Recordé

que con los niños lo habíamos visto

hacía un par de noches, avanzando lento

sobre el techo. La niña señaló

y dijo qué es eso; el niño cerró los ojos 

y unió sus palmas en plegaria. Les dije

que ya era hora de dormir. Recojo ahora 

esta larga y seca momia de insecto

en un papel y la arrojo a la basura.

Sé que todo este asunto del amor es complejo,

pero podría haber pasado la vida entera

sin dar contigo, sin sentir que tu lengua

apoya en mi cuello y se desliza hacia abajo

como una catarata de ardiente lava

y eso, para mí, hubiera sido

como vivir el infierno en esta tierra.

Traducción: Gerardo Lewin

Ron Dahan es un escritor y poeta israelí. Nació en 1979 en la ciudad de Hertzlia. Fundó el sitio Indibook, una editorial digital online. En 2023 obtuvo el premio Jaim Guri y el premio Jehuda Amijai. Publicó Magol / Oleaje (2023 Ed. HaKibutz HaMeuchad), HaGagua Shel Kain / La añoranza de Caín (2011, Ed. Gvanim), Neurim / Juventud (2012, Ed. del autor) y Mot HaTzipor / La muerte del pájaro (2018, Indibook).

Anat Levin / Octubre

fotografía: Lilach Raz

Alguien ha muerto esta noche,

alguien que tiene madre

y que nació perfecto como un beso.

Alguien que lavaba un rostro hermoso

y simple, como los nuestros en el espejo,

fue quien murió, de nosotros, al cabo de la noche.

Con qué sencillez vistió su túnica nocturna

para bailar la noche entera, estrella en la tormenta,

y en la madrugada murió, sin motivo.

Alguien que se calzó unas medias, temprano el día,

su cabeza un instante inclinada al latido de la tierra

para luego ir trabajar con medias de algodón.

Una niña

que murió al terminar la noche

y cómo pudo ser

que la noche no murió con ella.

Traducción: Gerardo Lewin

Yali Shner / Belleza

Fueron tiempos en los que resultaba imposible

renegar de la belleza,

del súbito y malvado modo

con el que irrumpía en tus entrañas.

Violento, indómito.

Hubiera sido preferible renunciar a todo movimiento

o decretar ayunos públicos, pero nos aferrábamos a la vida

como todos los condenados a morir; pretendíamos recordar

pero terca fue nuestra decisión de olvido.

Tuvimos éxito. Nos sentábamos juntos,

los pocillos de café con leche entera batida.

No veíamos en la borra rostros muertos

y en las ventanas salía, tras las lluvias, el sol.

En ocasiones la guerra nos atravesaba,

alta, eterna, y apoyaba una mano

sobre nuestras cabezas.

A veces oíamos el rasgar de vestiduras

desde la casa vecina

y algo similar al luto 

golpeaba contra el vidrio.

Por sobre todo estaba la belleza

porque hubo, definitivamente, belleza.

Traducción: Gerardo Lewin

Yali Shner, nacida en 1985. Poeta y editora. Vive en la localidad de Camun, en la Galilea. Casada, es madre de tres niños. Ha editado dos poemarios:  "Título/Kotereth", Ed. Carmel, Jerusalén 2016, y "Materia prima/Guelem", Pardés Haifa 2022. 

Avihai Kimhai/ Quien no ha visto

Quien afirma que no existe aquí el otoño

no ha visto recoger las aceitunas,

los árboles con la caída de las hojas,

o a los miles de pájaros que vuelan,

al migrar, por sobre su cabeza;

ni cómo las mujeres de Jerusalén envuelven

por las noches sus cuellos con chalinas.

No ha visto brotar los lirios marinos,

ni las penas del corazón en los veranos

y no sabe de la tristeza que me gana

cuando compruebo que el invierno se aproxima.

Traducción: Gerardo Lewin

Avot Yeshurun / La grieta sirio-africana

Dicen los sabios que cuando surgió

la grieta sirio-africana los lugareños

no estaban enterados. Cada quien se ocupaba

de lo suyo: afilando las hachas, desollando animales.

Arcaica humanidad, un mundo de violencia.

Cuando deseaban algún cambio en la tierra

debían aplicarle anestesia.

Como me durmieron aquella vez, en soledad narcótica,

bajo el techo y las chapas del hospital Bellinson:

"¡Yeshurun, acabas de pasar una operación quirúrgica!"

Aquí estoy: es el día del Perdón.

Traducción: Gerardo Lewin

Judah Halevi / Siónidas (fragmentos)

*

Sion, ¿querrás saber qué fue de tus cautivos,

los que anhelan tu paz, alejados del rebaño?

¡De oriente y occidente, del norte y del sur, 

lejanos y cercanos te saludan,

amén de este anhelante prisionero

que lágrimas derrama como rocío del Hermón

y con ellas ansía empapar tus montes!

(…)

¡Quién me otorgara vagar por los sitios

en los que el Dios se reveló ante tus profetas!

¡Quién me pusiera alas para lejos volar,

con agitado corazón, entre tus ruinas!

¡De bruces caería, postrado en santa tierra,

amante de tus rocas, tus arenas!

(…)

¡Feliz aquel que espera y llega a contemplar

la luz que se alza sobre tus auroras,

la dicha de los elegidos, la alegría

del regreso de tu recobrada juventud!

**

Mi corazón está en Oriente y yo en el extremo de Occidente...

Cómo podré gozar ni saborear de estos bocados,

cómo cumplir los votos y promesas

cuando Sion está en las garras de Edom

y yo, encadenado en yugo árabe...

¡Con qué presteza dejaría las bondades de Sefarad!

Más grata me fuera la cenicienta visión del santuario en ruinas...

Traducción: Gerardo Lewin

Tal Nitzan / Las horas

Y sin que les explicaran de qué modo,

como si lo hubiesen sabido por generaciones,

desde el nacimiento,

se encogieron en un armario, contuvieron el aliento

y aguardaron.

Nadie acudió.

Y acariciaban entre los dedos la promesa,

como si se tratara de un rosario,

hasta que se volvió ceniza indiferente

que ardía en sus gargantas.

Nadie acudió.

Y perdieron una a una sus ingenuas posesiones,

como quien arroja el lastre desde el bote

para hundirse en una orfandad férrea y espesa.

Nadie acudió.

Y por un momento consideraron

si no era de ellos la culpa,

si fallaron al responder el terrible acertijo.

Pero sabían que pronto serían acogidos en brazos de consuelo.

Nadie acudió.

Y acariciaron a los niños con manos ensangrentadas

cuando se disolvió hasta el último de los muros que los rodeaban,

una grieta se abrió desde un mar hasta el otro,

se acabaron los ángeles del mundo

y descendió una oscuridad

más negra aun que toda oscuridad.

Y pasó una hora, y otra hora, y otra hora y otra

hora, y otra hora, y otra hora, y otra hora, y otra hora, y otra hora y nadie

acudió.

Traducción: Gerardo Lewin

“Las horas” fue escrito a raíz del ataque del 7 de octubre, dedicado a las personas asesinadas que aguardaron durante muchas horas, inútilmente, la ayuda y el rescate. La tristeza y la conmoción que dieron ocasión a este poema continuaron, también, por la posterior respuesta bélica y con la esperanza de lograr un acuerdo de paz que ponga fin al derramamiento de sangre.

Fuente: https://poetrytreasure.com/?page_id=8662